Un mot d’amour

Ma grand-mère cuisinait des confitures qu’elle gardait dans son cellier.

Elle avait un billard, et un jeu de ribouldingue.

Elle habitait dans un quartier que mes parents appelaient les coteaux, et j’ai longtemps cru qu’elle vivait les pieds dans l’eau.

Elle avait des tiroirs entiers remplis de photos de famille, et s’agenouillait devant la télé quand Jean Paul II apparaissait.

Elle disait les grèçois, et soutenait notre regard en attendant que l’un de nous sourcille.

Elle avait été tellement amoureuse de beau-papa, qu’elle gardait les petits mots qu’il lui avait écrit chaque matin avant de partir au travail. Elle avait gardé ça, et son établi, et des centaines de motifs dessinés sur du papier millimétré.

Ma grand-mère s’appelait Bibon, et Mona, et belle-maman, et Marie-Antoinette.

Elle faisait le gratin de courges comme personne, et elle savait attraper les mouches en vol.

Elle a recommencé à fumer après soixante-dix, pourquoi pas.

Elle réalisait chaque année un album de photographies, qu’elle offrait comme le Saint Graal à mon papa – peut-être pour qu’il ait une trace de notre enfance, sans doute aussi pour justifier qu’elle soit si souvent avec nous.

Ma grand-mère savait siffler, on la vouvoyait tous.

Elle lisait le Readers Digest et les romans de Barbara Scartland.

Elle avait une passion démesurée pour les roses, auxquelles elle chuchotait quelques prières les matins d’été, avant qu’on arrive et qu’on menace ses fleurs avec nos ballons et nos élastiques.

Cet après-midi, à la roseraie du Jardin des Plantes, pendant que Romy plongeait son petit nez dans chaque fleur, j’ai lui ai cueilli quelques images. Je me suis dit que je lui enverrai avec un mot d’amour, pour lui dire qu’elle me manque, particulièrement cette semaine. Que je sais que où qu’elle soit, elle prend soin de l’une des nôtres, et que c’est là son rôle le plus essentiel à mes yeux.

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