Polly pocket

Polly Pocket, c’est cette maison rose que maman a acheté dans l’urgence un soir d’hiver. Je me souviens de l’air mouillé et de la tristesse qui collait aux murs. On avait besoin d’un point de chute, de cet endroit hors du monde pour accueillir les coeurs lourds d’avoir dégringolé longtemps. Et elle était comme ça maman, elle visitait, soupesait l’énergie, et elle disait c’est là. Alors c’était ici, un déménagement en un week-end, quelques crises d’asthme en arrachant la moquette malade d’autres vies que la nôtre, et le début d’un renouveau.

Polly Pocket, on l’a baptisée ainsi parce que ça la faisait rire d’emménager dans une si petite maison, quand on avait quitté une villa de quatorze pièces, et un marronnier centenaire.

Moi, je n’y ai jamais vécu. Quand Polly Pocket est devenue un refuge j’étais en fac depuis longtemps, et quand elle a rimé avec chagrin mon chemin m’avait déjà menée à Paris. Je n’ai jamais eu à adopter Polly Pocket, ni même à en fermer la porte. C’était, jusqu’ici, chez maman, une petite maison rose au fond d’un lotissement, avec une cloche en fonte en guise de sonnette.

Mais cette semaine, j’ai vu Romy en parcourir chaque recoin. Elle en a exploré les pièces, ouvert tous les placards, et sauté sur chaque lit. Je l’ai vu jouer dans les rideaux, j’ai entendu son rire tinter depuis la salle de bain, et je me suis surprise à voir cette maison différemment. C’est sans doute là que Romy passera une partie de son enfance. Alors tout à coup, Polly Pocket est devenue beaucoup moins petite à mes yeux et dans mon coeur.

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