Elle s’appelle Malak

Un bus parisien, la chaleur estivale qui cogne aux vitres pleines de traces de doigts.

Il est plus de vingt heures, tu devrais avoir dîné depuis longtemps et j’essaye de contourner ton impatience en te proposant un rocher à la noix de coco. On était bien, au Jardin du Luxembourg. On était en tribu, et on a oublié que le soir baillait. Alors on rentre vite, je crains tes larmes dans un bus bondé, sous les regards agacés de parisiens qui ne pensent pas toujours avec leur empathie. On avance, lentement. Une maman monte avec sa petite de neuf mois.

Elle c’est Malak, ça veut dire ange.

Malak a faim, elle aussi, sa maman était avec une copine et n’a pas vu filer l’heure. Tu me jettes un oeil interrogateur, tu te tournes vers elle. Et tu lui tends ton biberon. Malak s’y agrippe de toutes ses petites mains potelées, tu es contente de toi.

Quelques minutes après, une bagarre éclate entre deux hommes. L’un saisit l’autre au col, des gens s’interposent. Malak se raidit, hurle. Sa maman réclame le calme, dit qu’il y a des bébés. Un des deux hommes est projeté contre ta poussette, qui valdingue. Tu n’émets pas un son, tu attrapes ma main et la serre de toutes tes forces. Malak a peur, de grosses larmes rondes roulent sur ses joues. Sa maman crie toujours contre les deux idiots qui s’insultent bruyamment. Une gifle part, tous les passagers s’y mettent. Alors tu tends le bras, et tu attrapes la main de Malak. Te voilà accrochée à nous, pendant que les grands tentent de ramener le calme.

Ta main gauche dans la mienne, pour affronter le monde, et la droite dans celle du petit ange apeuré, pour lui dire que tout ira bien puisque nous sommes ensemble.

En t’endormant, ce soir, le front contre mon bras, je te murmure quelques mercis. D’être toujours si indulgente avec mes étourderies d’apprentie maman. Et de savoir déjà t’inquiéter des autres.

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