Quand la simplicité est peut-être simplement de suivre son rythme intérieur. Merci pour vos mots doux sous mon dernier post, vous êtes le soleil en hiver.
Être présente ici, choisir de mettre en mots certaines parenthèses de notre ordinaire, je le fais sans consulter Romy ou Oumi. L’une n’est pas en âge de comprendre les ramifications de mon engagement. L’autre y est fondamentalement opposée, mais elle m’aime en cultivant ma liberté. Elle cultive mes éclosions d’écritures et m’encourage à mesurer l’exposition de notre fille.
J’ai cette chance immense : la franchise, et un soutien sans faille, quels que soient mes choix. Un peu comme ici en somme ? Je ne me demande pas si l’on peut être plus gâtée, je ne cherche pas de réponse définitive.
J’apprends. Alors merci pour les leçons de joie, d’empathie et de bienveillance. Encore et toujours cette bienveillance d’or, comme un rendez-vous régulier de moi à moi, en passant par vous ❤️
Parfois j’ai envie de tout arrêter, ici.
De mettre un point final à cette longue mélopée en vous disant merci. Une révérence, timide, et ce serait fini.
Parfois j’ai envie d’embrasser totalement les principes qui me taraudent. Aller vers le simple, renoncer aux vitrines - donner à mes enfants l’image d’un humain libéré de la consommation et du spectacle.
Parfois je crains de ne plus avoir assez de souffle pour défendre cet espace que je construis dans la patience et la constance. Pas pour des followers. Pas pour des étoffes. Je respecte celles qui choisissent de cultiver les contre-parties qu’offrent leurs talents et leur travail acharné sur les réseaux - je suis bien placée pour mesurer leur engagement quotidien. Mais ce n’est pas pour moi.
Parfois, j’oublie ce qui m’a poussée à planter le premier mot.
Je suis un peu lasse d’œuvrer, j’ai moins d’énergie pour accoucher chaque jour de l’imagination. Et je m’égare, pour être honnête, dans les comptes que j’aimais hier.
Est-ce simplement le temps, qui rebat les cartes ? Un moi intérieur qui admet doucement qu’il est difficile de conjuguer mon éthique intérieure et cette exposition régulière ? Je n’expose pas tout, pourtant. Je protège farouchement l’essentiel. Ce que je choisis de révéler - l’enfance, l’amour de l’autre, l’homoparentalité, la poésie, sont des sujets politiques à mes yeux.
Oui, parfois j’ai envie de tout arrêter.
Et puis je me souviens, combien cette écriture quotidienne me nourrit, combien elle m’est essentielle. Je me souviens qu’au premier jour, je ressentais ce besoin urgent de vous dire ce « nous » que la société invisibilise.
Les femmes puissantes. Les familles plurielles. Les enfants jaillis de nos veines interculturelles.
Et puis je me souviens combien vous m’avez aidée, écoutée, encouragée, ces deux dernières années. Je chemine vers plus de bienveillance, grâce à vous. Je sais que l’équilibre peut être une décision : échanger, avec vous, les âmes veilleuses, sans trahir mes révolutions intimes. Le défi perpétuel ❤️
✨ #surleblog ✨ J’aimerais être cette femme... « A 19h12, le trésor termine son repas. Je me félicite encore d’avoir décidé d’avancer l’heure des festivités, pour nous extraire de cet énième bras de fer autour de l’assiette qui gangrenait nos fins de journées depuis des semaines. Il fait déjà nuit noire, j’allume l’ampoule du couloir car je sais qu’elle va vouloir aller chercher ses feutres. Son album de princesses. La vieille game boy de Oumi. Son micro pour jouer à chanter. La lumière aiguisée agresse mes yeux, j’ai mis de la pâte à gâteaux sur l’interrupteur. Il faudra que nous achetions une applique, pour feutrer l’ambiance. « Maman, j’ai encore faim ». Les petits doigts potelés trempés dans la cannelle, le saladier, puis passés dans les cheveux pour balayer cette maudite mèche qui balaye son champ de vision. Les lèvres léchées au goût de fin d’année. »
Et voilà, quelques mots jaillis de mes pensées durant une soirée banale finalement, la suite est en ligne. Vous aussi vous connaissez ce brouhaha du tunnel du soir ?
Lien direct dans ma bio ♥️ 📷 @tiphainebarth
Hier, des vagues d'êtres compatissants, victimes ou proches démunis depuis l'assassinat de leurs ami.e, conjoint.e, enfant, unissaient leurs pensées en mémoire du 13 novembre 2015.
Le même jour, le sénateur LR Henri Leroy comparait l'ouverture de la PMA à toutes les femmes, aux hommes trans et aux intersexes à de l'eugénisme. Il pensait évoquer les expériences nazies de Josef Mengele pour créer un soubresaut, il s'engouffrait tout entier sur le boulevard de l'horreur et de l'inacceptable.
Le soir, j'allais m'étendre fatiguée, le corps endolori d'une humanité revêche, capable de faire choeur lorsque les siens sont touchés dans les valeurs qu'ils représentent, mais inapte à réduire au silence les nuisibles qui attisent la haine en semant discriminations et ostracismes.
Vous me direz qu'il faut voir le beau. La solidarité, l'élan et l'ensemble.
Qu'il est un peu facile de réduire le tableau des actualités d'une journée à ses deux extrêmes.
Mais les blessures sont toujours faciles à infliger. Les gifles, les manquements, les racismes sous prétexte d'assimilation, les exclusions bardées de raisons médicales : tout ça est toujours facile, pour celles et ceux qui profèrent la menace.
Les victimes, les combattant.e.s, les racisé.e.s, les résilient.e.s, eux, cheminent avec patience et humilité.
Je veux être debout à leurs côtés. Fermer les yeux et m'inspirer de leur héroisme ordinaire. Et demain, peut-être, les médias iront jusqu'à ne relayer que leurs voix. En oubliant qu'au fond à droite, un diable malfaisant s'agite encore à coup de répliques choc. En omettant de lui tendre un micro qui serait à double tranchant.
Se souvenir des belles choses.
Faire des choix adultes, pas toujours évidents, mais qui restent des choix.
Ne jamais nous vanter d’être plus que ce que nous sommes.
Accepter l’humilité de ne pas tout pouvoir.
T’apprendre les petits pas.
Nous contenter du peu, pour un temps.
Et compter l’horizon jusqu’à ce que les diètes passent.
Savoir, que nous construisons demain dans l’invisible des sacrifices quotidiens.
Te regarder grandir et admettre que tu t’en moques royalement, du haut de tes trois ans.
Ce que tu consommes, c’est l’amour.
Uniquement l’amour, comme véritable luxe. .
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Mon ami comédien, il a une gueule. Chaque personne a qui je l’ai présenté est ensuite venue me souffler à l’oreille : « il est beau comme un astre celui-là. » C’est vrai, il a un visage qui fait plier les tournesols et rougir la lune. Il donne beaucoup quand il regarde, il embrasse l’autre. Mais il fait tellement plus. Il vous enlace quand il vous dit bonjour. Il vous serre contre lui quand il pleut sur vos rêves. Il joue d’une guitare si petite qu’elle est à la taille des mains de Romy. Il lui achète des ballons sauteurs et l’emmène au théâtre. Il cuisine bon, il mange comme les gens heureux : vite, et en riant. Il dit tout simplement - ça ne va pas, quand son coeur tangue. Il cherche la lumière, l’étourdissement des planches et la sincérité des silences partagés.
Il y a un an, il arrivait chez nous avec tous les bagages de l’homme séparé. Parachuté dans une solitude à réapprendre. Et l’enfant joufflue le réveillait chaque matin durant plusieurs semaines, avec son sourire hilare et ses pas de marmotte insomniaque.
Mon ami comédien, nous a manqué quand il est parti. Il est un des hommes les plus vrais que j’ai rencontré. Quand il passe à la maison, il apporte du miel et nous faisons des figues rôties. On parle de cette année montréalaise qui a créé une famille. Parfois loin du coeur, mais fidèles, toujours.
Mon ami comédien, est un des rares hommes à qui je dis je t’aime sans rougir. Parce qu’il le sait et qu’il prend cet amour comme un élan. La vie et ses trésors en forme d’âmes.
Alors je t’aime mon grand. Tout viendra. ♥️
Une de mes photographies préférées au monde pour vous dire merci. Vos mots d’hier, vos mots de tous les jours, sont les petits cailloux blancs dans mes nuits d’introspection. La bienveillance, les encouragements, la légèreté et la dérision, ici j’ai la chance de n’être entourée que de sororité et je vous en suis mille fois reconnaissante ✨ .
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. 📷 @isidorelecitadin
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Au début, c’est une question de nécessité pratique. Un placard pour deux dans ces appartements parisiens où l’on cherche la place comme l’or, on comprend vite qu’il va falloir arrêter d’empiler. Puis, c’est aussi une question financière. Avec l’arrivée de notre fille, les frais de garde exorbitants, l’achat de notre cocon familial et la reprise des études pour ma moitié : il est fini le temps du shopping insouciant, et des boutiques pour enfants qui allongent des marques toutes plus craquantes les une que les autres.
Un jour, ça devient une question d’éthique.
Qui n’a pas vu ces documentaires montrant des enfants épuisés, des femmes appauvries et des hommes maltraités sur toutes les chaînes de production de fast retail ? Qui ignore encore que les grandes marques étouffent notre planète et étranglent l’autre moitié de l’humanité pour que les plus riches conservent leurs privilèges de consommation ?
Alors, on tente d’aligner nos prises de conscience avec notre manière de nous habiller. Ce n’est pas tous les jours facile, je rêve encore souvent à la dernière robe Zara vue sur toutes les jolies mamans des réseaux sociaux. Et j’ai besoin parfois de me consoler dans une coquetterie qui rend les tracas du quotidien plus acceptables. Je craque, parfois.
Mais je n’oublie pas.
Qui j’ai envie d’être, quel modèle je veux pour Romy, quelle route Oumi trace depuis plusieurs années déjà.
Je n’oublie pas que je suis contre.
L’exploitation, les enfants aux regards désabusés, les matières nocives pour la santé, la nature tuméfiée, le capitalisme honni. J’oublie de moins en moins, et je fais des marchés de seconde main notre nouveau terrain de jeu.
Ce soir, j’ai offert trois nouvelles blouses à notre fille. Elles n’étaient pas neuves, elles avaient une histoire. Et elles n’ont pas plus coûté à notre bourse qu’à notre conscience.
Sa joie, elle, était sans fin. C’est peut-être ça, la vraie récompense. Pas l’objet, mais la valeur qu’on décide de lui accorder.
On ne devait pas veiller tard.
Et puis l’échographie, ton excitation palpable en grimpant à la poutre de notre obstétricienne qui, me voyant te demander de rester calme, me rétorquait : « hé, c’est l’enfance ça, laisse la faire ce qu’elle veut, elle a bien le temps pour les contraintes. »
On ne devait pas veiller tard.
Et puis au dernier moment, cette dame qui se moque gentiment de toi, en te disant qu’à ton âge tu ne devrais plus être dans une poussette. Et toi qui réponds avec un sourire mi-figue mi-raisin : « ça dépend, parce que ma maman à moi, elle a un bébé dans le ventre alors elle ne peut pas me porter et on a plein de rendez-vous aujourd’hui ! »
On ne devait pas veiller tard.
On avait acheté des petits choux pour la copine, on prévoyait de rester juste pour le goûter. Et puis le coup de fil, de nouveau la coordination de la fratrie, la maman qui ne va pas bien. Comme toujours, comme souvent. Les un.e.s et les autres chacun.e dans leurs vies, occupé.e.s à gérer nos enfants, nos amitiés, nos week-end, et à jongler avec l’imprévu à distance.
On ne devait pas veiller tard, mais quand il fait très froid dehors, et que l’enfant semble ivre de bonheur de sortir un peu de son cadre, on se laisse aller. La raclette, l’improvisation, la lumière qui tombe, le retour en taxi serrées l’une contre l’autre, ce n’est pas raisonnable, mais ça réchauffe le cœur. Merci les copain.e.s qui se reconnaîtront, merci la famille de cœur !
