On a fait noël en avance. On a traîné l’enfant dans le cortège de lampions colorés, on a mangé des pizzas en tenues de fêtes et on s’est serrés les uns contre les autres. Et dans cette effervescence avancée, on a regardé grandir nos filles. Des enfants fols, instinctives, un brin sauvages et si drôles. Des enfants encore épargnées par la violence.
Merci, pour vos mots doux sous mon dernier post. Merci pour Ava, pour la jeune femme que j’ai été, pour la maman tremblante que je suis parfois et qui s’ouvre grâce à votre sororité ♥️ .
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Montréal, un novembre glacial. J’ai 23 ans, je porte du rose presque chaque jour. Je rentre d’une soirée à Joliette, chez ma meilleure amie. Je suis auprès d’elle et des trois garçons qui constituent notre famille Crepuq dans un espace « safe ». Je ne l’identifie pas encore ainsi, je vis simplement la symbiose. Nous avons regardé des films d’horreur, sans doute mangé une poutine, fumé beaucoup de cigarettes. J’ai partagé un plaid avec le copain roux. L’autre, le théâtreux, m’appelle « ma grande ». On passe toutes nos soirées ensemble, avec nos jeunesses insolentes en médaillons et la sensation de vivre quelque chose qui comptera. Qui restera.
Il est minuit, peut-être passé de plusieurs heures. J’ai mon casque sur les oreilles. J’écoute encore cette variété française dont j’aurai longtemps honte, mais qui m’emporte tellement. Je ne le vois pas s’asseoir. Je ne vois pas non plus que le wagon se vide. Je vois les titres défiler sur mon mini IPod. Rose, métallisé, un cadeau de départ.
Il y a « et toute la ville en parle » dans mes oreilles quand je relève les yeux. Je vois d’abord son regard, vitreux, planté dans le mien. Première infraction. Sa main, agitée, sur son sexe sorti. Deuxième infraction. Son sourire, bizarre, salivant, son sourire jeté sur moi. Troisième infraction. La chanson arrive à sa fin, je suis paralysée. La peur de mourir, ou la peur juste d’entendre le son de la scène. La peur que mes jambes n’obéissent pas.
Elles n’obéiront pas. Je ferai encore quatre stations, à un mètre de mon agresseur. Et je ne parviendrai à me lever qu’une fois que lui sera parti, d’un pas calme, après avoir éjaculé entre nous. Quatrième infraction.
Hier l’histoire d’Ava m’a bouleversée. Je livre ici le #metoo que je n’ai pas hurlé il y a un an, pour elle et pour @bonjourlesfleurs . Éduquons nos filles à se défendre, nos garçons à se conduire dignement, et envoyons des brassées d’amour aux femmes résistantes. Merci @martinetjacob de m’avoir sans le savoir encouragée à l’écrire.
#desmotspourunefleur
Lorsque j’étais enfant, ma maman, qui était très créative, avait un atelier rempli de fournitures féeriques. Des rubans, des sequins, des boites remplie de boutons, des plumes colorées, des chardons séchés qu’elle peignait en cuivre et en or, de la tulle, son nécessaire de couture, des miniatures de toutes les époques, des pinceaux, de l’aquarelle, du velours et des pampilles… Je voyais maman comme une magicienne aux doigts bénis, et son atelier comme la caverne d’Ali Baba.
En vieillissant, j’ai appris à discerner dans l’accumulation le sentiment d’insécurité qui a dû étrangler ces années où elle ne cessait de créer pour être vue. Ma maman avec un talent immense, elle l’a toujours. Mais elle espérait briller, et pour cela, elle s’entourait de tout le matériel possible afin que n’importe quel projet puisse voir le jour à n’importe quel moment.
La vie parisienne et un cheminement intérieur lié à des questionnements sur notre société de consommation, m’ont fait prendre une autre route. Pourtant parfois, je rêve encore de cet atelier, ses étagères constituaient le summum de la féerie à mes yeux. J’ai adoré grandir dans ces années de créativité folle, entre la couture, les bouquets de fleurs séchées, l’encadrement et la peinture. J’ai adoré ce modèle de femme puissante, possédant les outils et faisant jaillir sous ses doigts une interprétation du monde. Elle m’a transmis son goût du manuel, elle m’a appris que tout peut s’apprendre et que le beau, l’harmonieux, rendent la vie plus douce.
La femme que je suis devenue, chaussée de ses lunettes féministes, déconstruit peu à peu cette image et tente de la faire cohabiter avec celle d’une mère qui avait sans doute sacrifié une ambition professionnelle importante pour élever ses enfants. Elle tentait de creuser un autre sillon à l’existence à travers ce sens artistique. Je sais qu’elle a été très malheureuse de ne pas être reconnue, pour ses talents et une intelligence hors norme. Il m’en reste toutefois un tableau d’enfance coloré, et créatif. Des attributs que bien peu de femmes osent s’approprier, et qui constituent une voie réelle vers la liberté.
Alors osez mesdames, et soyez fières de ce que vous faites ♥️
Tu sais, Christine, il y a mieux à faire dans la vie que de récupérer les luttes des autres pour les instrumentaliser et répandre tes idées rétrogrades.
Tu peux fermer les yeux très fort, nous serons toujours là quand tu les rouvriras. Souriants, tant qu’il nous restera assez d’énergie pour te pardonner ta bêtise.
Souriants, parce que nos enfants miracles vont très bien. Malgré tes cris d’orfraie.
#pmapourtoutes .
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Les mots.
Les mots qui disent je t’aime, ceux qui disent je ne t’aime pas, pas tout de suite, j’ai besoin de te pardonner quelque chose. Tu ne le sais pas vraiment, mais tu m’as blessée. J’ai besoin de me nourrir de temps et de distance, les mots qui disent, laisse-moi respirer.
Les mots pointus, ceux qui nous marquent comme un tison.
Les mots tapis de fleurs, sur lequel on croit marcher sur la pointe des pieds, et qui finalement se transforme en une poussière parfumée qui nous glisse entre les doigts. Les mots qu’il faudrait ne jamais avoir laissé s’évaporer.
Ceux qu’il faudrait avoir dit.
Tu me manques. Tu me manques même lorsque tu es assise à côté de moi. Tu me manques à l’intérieur de mon corps, tu me manques quand le cœur bat trop vite. Tu me manques et j’aime ce manque, il me fait grandir, il me tient droite.
Les mots joueurs, souvent. Ne rentre pas. Ou bien en courant. À gauche, il y a une éclaircie. Et c’est un peu comme si nous pouvions jongler entre rêve et réalité.
Et les mots cicatrices. La mort. Pire que la mort, l’agonie. Le sursis qui n’en finit pas. La menace perpétuelle, une fois que l’on a compris que toute question de vie est une question de mort. Le temps dans sa cruelle largesse, ses beautés pour un temps prodigues. Le barrage, en fin de route.
Les mots, mes compagnons. Ceux qui depuis toujours, sont mon rapport au monde. Ceux qui jaillissent parfois sans que je ne sache les contrôler. Ceux qui s’imposent d’eux-mêmes sans que je ne veuille les museler. Les mots, mes fondations.
Et loin de toute facilité, mes faces-à-faces.
Depuis quelques temps, je suis sur Instagram des personnes inspirantes qui s’astreignent au quotidien à améliorer leur manière de consommer. C’est une chose que j’admire tout particulièrement parce que je pars de loin. Et parce que j’espère, un jour, voir nos enfants adopter des gestes responsables parce qu’ils auront appris, très jeunes, que tous leurs choix ont un impact.
Pour ça, je sais bien que je dois apprendre de nouveaux gestes. Arrêter de faire comme si je ne voyais pas que l’eau coule pendant que je fais la vaisselle, parce que c’est plus pratique. Ne pas acheter cette sublime robe Zara parce qu’elle ne comblera rien, si ce n’est ma frustration du moment. Limiter les lessives et ne pas laver des vêtements portés une seule fois, sous prétexte comme j’aime l’odeur de l’adoucissant. Évidemment, ceux qui me connaissent vous parleront d’effet de mode. D’une nouvelle forme de bonnes pratiques. De la pression exercée une fois de plus sur les femmes, avant tout, sous prétexte d’éco-certitudes... Mais j’aime croire que les petits gestes comptent, alors voici les pas de fourmis que j’ai fait ces derniers mois, et qui j’espère présagent d’une jolie lancée:
- n’acheter plus que des vêtements de seconde main, pour toute la famille.
- Commencer à acheter le plus possible au poids. On n’est pas encore irréprochables, mais on s’améliore de jour en jour.
- Renoncer aux gâteaux et pâtisseries industrielles. Nous faisons des gâteaux deux fois par semaine pour les goûters et petits-déjeuners, Romy adore.
- Adopter le vinaigre blanc et oublier les milliards de produits d’entretiens inutiles et polluants. Ça ça fait longtemps, mes proches apprécient l’odeur !
- Dernier point, qui étonnera peut-être : ne plus nous doucher chaque jour. Romy ne prend que deux bains par semaine, elle est aussi propre que les autres enfants de son âge. Oumi et moi suivons cette voie, et économisons du temps, de l’eau, de l’énergie.
J’en suis là, aux micros gestes et à l’inspiration. Pour ça, je vous recommande les très jolis comptes de @la_famille_hiboux @lovesurlacomete @lamamanminimaliste et @loo.es.maar.
Et vous, comment vous recentrez-vous au quotidien ?
Quand la simplicité est peut-être simplement de suivre son rythme intérieur. Merci pour vos mots doux sous mon dernier post, vous êtes le soleil en hiver.
Être présente ici, choisir de mettre en mots certaines parenthèses de notre ordinaire, je le fais sans consulter Romy ou Oumi. L’une n’est pas en âge de comprendre les ramifications de mon engagement. L’autre y est fondamentalement opposée, mais elle m’aime en cultivant ma liberté. Elle cultive mes éclosions d’écritures et m’encourage à mesurer l’exposition de notre fille.
J’ai cette chance immense : la franchise, et un soutien sans faille, quels que soient mes choix. Un peu comme ici en somme ? Je ne me demande pas si l’on peut être plus gâtée, je ne cherche pas de réponse définitive.
J’apprends. Alors merci pour les leçons de joie, d’empathie et de bienveillance. Encore et toujours cette bienveillance d’or, comme un rendez-vous régulier de moi à moi, en passant par vous ❤️
